Chuva de Quarta.

Correndo na chuva

passando por lagoas,

florestas , curvas e

ladeiras. Você ao

meu lado e tão distante;

o silêncio da sua existência,

o motor acelerado  e o

combustível acabado.

Será que amanhã será?

Enquanto o dia amanhece

o sono esquece dos sonhos

e você dorme na chuva

veloz  como o tempo. 

Those who Died.

Aqueles que morreram estão

cantando pela liberdade.

Eles estão vestidos

de lagrimas e sorrisos,

Alguns dizem sobre a paz

outros sobre a guerra;

Eles morreram em seu nome

e sofrem pelo que você é:  vida.

Você que mata e continua matando:

a água, o ar e o verde

você que mata a vida um dia morrerá.

Aqueles que morreram vivem

e você morre dia-a-dia por nada,

sendo nada.

Eles clamam por paz

 enquanto você faz guerra.

Aqueles que morreram

julgarão e condenarão você.

Devaneios do Felipe: ''Amor e A porta entreaberta''

      

 Os meus devaneios correm junto aos dos amigos e aqui como em minha vida sempre terei espaço para que eles compartilhem  seus escritos e pensamentos comigo.

  

Hoje além de uma postagem pessoal, abri espaço para um outro aventureiro das escritas: meu amigo Felipe Lucena  que também usa o espaço da rede ( no blog Maldita Inclusão Digital: ''malditaid.blogspot.com.br'' ) para desabar seus pensamentos em forma de escritos.  

   

Amor

No mesmo dia, no mesmo ônibus (ônibus são muito inspiradores) vi três relacionamentos sofrendo pontos finais, ou talvez um ponto e vírgula.

Primeiro, um rapaz, com cara de uns 23 anos, que gritava ao celular, reclamava com sua amada por ela ter "postado foto de puta" no Facebook e por "receber safadezas das amigas no WatsApp". Provavelmente (com meu apoio) a moça desligou na cara dele e não atendeu mais - eu o vi tentando mais 35 vezes pagar mais 25 centavos para continuar uma briga que já não tinha mais valor. Derrota do machismo, mas o amor também perde. O mancebo chorou sozinho no coletivo lotado.

Segundo, uma mulher - cerca de 30 - pedia perdão para um homem (cerca de uns 60) por - supostamente - uma traição. Foi isso que eu interpretei da conversa - gosto de observar as viagens das pessoas. Ela, muito bonita, se lamentava pelo deslize e pedia para ele não a mandar embora de casa. O senhor, castigado pelo relógio, não dizia nada, pois já havia dito tudo.

Terceiro, duas mocinhas lindas (ambas na casa dos 20 e pouco e muitos planos) trocaram meia dúzia de "você que está errada" e sentam-se em bancos separados, enquanto pela janela, eu via o mar de Copacabana beijar os bancos de areia em mais um noite carioca.

Essas situações (além de me fazerem perceber que moro longe do trabalho) me lembraram um conto que escrevi há uns anos atrás e que alguns dos poucos leitores deste antro de palavras perdidas vivem me pedindo para postar outra vez. Acredito que minha história termina mais feliz que a desses três casais. Infelizmente, afinal, o amor que precisa dar certo é o real, não o da ficção.

A Porta Entreaberta

O apartamento que quase tocava o céu estava carregado por uma energia pesada.

Ele abriu a porta acometido. Ela interrogou com pressa: 

– Onde você estava? – No bar com uns amigos.
– Você só tem vindo em casa pra dormir... Não me procura mais...
– Tu não se esconde.
Depois da piada, ele riu. Ela sentiu o suco amargo dos olhos rolar pelo rosto e vomitou a dor que por um instante pensou em engolir: 

– Você não é mais o mesmo. Depois que casamos você mudou muito. Não saímos mais, não vemos nossos filmes, não ouvimos nossas músicas... Sai da minha frente... Vá embora por essa porta... 

Ela chorava hiperbolicamente. Ele era só inércia.
A vitrola que foi ligada pelo súbito, ou pelo amor, rasgou o silêncio que havia nas palavras dos dois. Era Roberto: “Eu te amo, eu te amo”... 

Eles dançaram abraçados e perpétuos como se a eternidade houvesse entrado pela mesma porta ainda entreaberta. 

(Felipe Lucena)

Desconstrução

Pelo acaso minha noite saíra seu dia;

e tendo que intervir nesta existência

do passado,tudo busquei

para no presente vir plantar.

Quero que a semente germine

e não quero que você fique fera comigo.
Quero ser seu amor
quero ser seu amigo
quero que tudo saia
como no som de Tim Maia:
sem grilos de mim
sem desespero
sem tédio, sem fim...

Debaixo da escada fiz planos de sonhos

em frente a sua casa me desfiz em dor

recitei seus poemas desesperados

no infinito de minha espera.

você, não apareceu

guardei o meu papel

e a dor adormeceu sob seu chão.