Sexta-feira cinza; sem alegrias, apenas o verde da copa de
uma amendoeira sorri pelos frutos que carrega e eu continuo
cinza com a alma pendente entre o cérebro e o chão. Penso
que pensar não faz sentido nesse mundo em que tudo é cinza
e apenas as árvores sorriem, e as vezes choram mas se unem,
são seres unidos no mesmo ideal: desfazer o cinza funeral dessa
cidade.
Ana F.
